
Pissesureuge er over os – læs nærmere om regler m.v. her – og Christ hvor irriterende, at vi nu skal til det igen. For mit vedkommende kunne den sådan set være startet for en rum tid siden, eftersom jeg i en række af mine seneste indlæg har været lidt over middeltvær. Men ikke, naturligvis, uden grund. Primært giver jeg andre skylden.
Jeg er, som folk, der kender mig vil vide, af natur en stoisk type og har i og for sig ikke for vane at gå rundt og hæve stemmen. Men én ting frustrerer mig nærmest dagligt – og da der på tidspunktet, hvor det sker, almindeligvis ikke er andre i nærheden, hæver jeg i stedet stemmen over for radioen. Ganske bogstaveligt. Hvorefter jeg besinder mig og slukker.
Det sker uvægerligt sådan cirka lige efter, at jeg er stået op, i tidsrummet fra klokken halv syv til kvart i otte hver morgen, når jeg tænder for P1. Grunden til, at jeg tænder – altså i den elektriske forstand af ordet – er for at få nyheder, og især for at få politisk stof. Jeg er afhængig af sidstnævnte – ikke fordi jeg ved noget om det, eller fordi jeg har i sinde at bruge det lidt, jeg ved, til noget. Men fordi jeg er mig – og fordi det er min vane.
Men forholdsvis ofte hænder det, at jeg i stedet for politik er så uheldig at droppe ind i et kulturelt indslag. Og, hvis det er en virkelig Tycho Brahe-dag: i en reportage. Reportage-formen, er jeg overbevist om, stammer direkte fra helvede, udtænkt af Satan eller én af hans teletubbies. Den er noget af det mest enerverende, jeg overhovedet kan forestille mig - bortset fra royale events. Og fra journalister, der omtaler 20-år-gamle begivenheder i nutid: "Hvad gør du så der?"
Lad mig sætte scenen på autentisk reportage-vis: En mand eller kvinde med den dér inciterende, billed-fremmanende stemmeføring forsøger at beskrive stemningen ved en Oscaruddeling, en kunstudstilling, en whatever, og hans eller hendes platituder afbrydes af skramlen i baggrunden (som akkompagnerer skramlet i forgrunden), samples fra ”Cats”-opførelse nummer 1.702, eller – det værste – den frygtede relevans-bid, interviewet, hvor vi skal høre, hvorfor lige præcis denne hiphopfortolkning af ”Den røde pimpernel” eller anime-version af ”Huset på Christianshavn” kan redde hr. og fru Danmark fra dagligdagens ”Vild med dans”-sump og forgylde tilværelsen med eksistentialisme-sexet overvejelse af vores allesammens rolle i universet, hjælpe os til at forstå andre kulturer, og bare generelt sige os en hel masse, vi véd i forvejen: nemlig fordi P1 repeterer det hver eneste morgen lige efter den obligatoriske påmindelse fra The Central Scrutinizer om, hvor meget vi hver især koster samfundet at have gående, fordi vi tillader os at ryge, drikke og generelt udvise livstegn.
Det absolut værste er, hvis jeg er så uheldig at falde ind i en filmanmeldelse; karakteristisk for sidstnævnte er, at der grundet en sær synkronicitet altid lige er premiere på en ny Eastwood, en ny Shyamalaylalalalyan, en ny Stone, en ny Scorsese – du ved, ham dér, der vistnok engang lavede en god film – eller en ny [indsæt selv gabende kedsommelig, men åh-så-vedkommende instruktør], men at det dybest set ikke kommer sagen ved, hvad der anmeldes; for beklageligvis har anmelderen forvekslet sit job med stillingen som oplevelsesøkonomisk følelsespræst, så han skal nok vide på morgenforførende facon at dysse os alle tilbage i den søvn, vi just, og ikke uden gryende fortrydelse, er udtrådt af.
Ikke én original tanke, ikke én personlig, ikke én, der antyder, at anmelderen har set film fra før i år, eller i det hele taget én, som er værd at stå op for: bare reportage, nærvær, aktualitet, føleri til sanseligheden strutter ud af ørerne og man vil save sin højre arm af for en direct-to-video-ligegyldighed om en nazikaptajn med varulvetilbøjeligheder eller Shannon Tweed i ”Fatal/Basic/Deadly whatever part VIII”.
Tak for opmærksomheden, mere pissesurt følger i løbet af ugen.